Algunos igual os habréis asustado. Muchas fotos diurnas, mucho paisaje urbano y mucha reunión familiar con el sol de testigo. Habrá modificado Marc sus hábitos anteriores? ¡No! ¡No y no! La fiesta está siempre más o menos presente. En Córdoba, la culpable de que estuviera presente fue la prima Sofía. Acá va una prueba gráfica.
1 Asado en Jesús María. Acompañado de izquierda a derecha por: novia del prio Daniel, prima Sofia, prima Mila y Flor, prometida del primo Ale
2 Marc gaúcho
3 Caballos en Jesús María
4 Colegio Montserrat, Cordoba.
5 Marc en aula del Colegio Montserrat
6 Fidel estuvo en Córdoba una semana antes que yo. Ahí va un rastro
7 Auto último modelo
8 Marc en campus universitario de Córdoba
9 Tienda callejera de frutas y verduras
10 Fueguito en Jesús María, con el tio Julio y el primo Rodrigo
11 Marc y pinchulín
12 Gattini
Primera escapada de Buenos Aires desde el 31 de mayo, fecha en que llegué. Agarro un ómnibus el sábado por la noche de la semana pasada y el domingo a las 8 y media de la mañana llego a Córdoba. Me viene a buscar a la terminal la prima Sofía (una de las personas que tendría que haber conocido antes) en una pick-up que seria de lo más fardona por nuestra Catalunya, pero que acá es un auto muy usado, muy popular.
Al mediodía vamos a Jesús Maria. Pasado el pueblo por un puente, por el camino antiguo de tierra, a lado y lado del camino, se encuentran las casas de los González. De los González-Pitt, de los González Allende, de los Gonzáles Esteves, de los González Teran y de algunos otros que ya no me acuerdo. En lo de González Allende hay asado familiar de celebración. Es el cumpleaños de Michel, un primo lejano mío. Nuestros respectivos padres eran primos hermanos, así que somos primos segundos. En el asado hay no menos de 30 González. La mayoría, por no decir todos, no los conocía. Ataque de Gonzalitis agudo. Saludos a todo el mundo y explicaciones cortas de que hago por aquí (nada o casi nada, hehehe), cuanto tiempo llevo por Argentina (2 meses justos), hasta cuando me quedo (enero-marzo) y pocas cosas más, algunas de tan curiosas como que qué pienso de Franco o si el catalán es un dialecto del castellano... con la consabida demostración de: a ver, dinos algo en catalán!
Después de comer la mayor cantidad de carne de mi vida en una sola comida, el primo Daniel (otro descubrimiento) me invita a un fernet con cola, el cubata cordobés. De sabor amargo al principio, el fernet luego baja con bastante facilidad, con la misma que sube a la cabeza si uno se excede. Después de una larga charla con los primos, salgo a fuera. El primo Momi (hermano menor de Sofía), otra prima y un amigo de los dos, me enseñan a ir a caballo. Ya es de noche y hace frío pero juro que la media hora larga de cabalgata me sabio a nada. Por la noche nos volvemos a Córdoba, donde la familia González-Allende (Diego y Maria Elisa y mis primos Mila, Sofía y Momi), hospitalidad 100%, me acoge como si fuera un hijo más. El lunes por la mañana Daniel me lleva a conocer el centro de Córdoba, donde se encuentra el Cabildo, las iglesias y la parte histórica de la ciudad. El hit de la mañana es la visita al colegio Montserrat. Uno de los centros de más prestigio en la Argentina. Adentro, encima de un placard que hay en el rincón de la sala donde hacen ejercicio físico, hay una reproducción de la Moreneta, la virgen negra encontrada en la montanya de Montserrat, al lado de Manresa. El centro está al lado de la iglesia de la Compañía de Jesús, de los jesuitas que llegaron a tierras cordobesas hace ya algunos siglos. En la entrada de la iglesia, hay unas palabras de San Ignacio de Loyola debajo del epígrafe Manresa. Sonrió, apunto mentalmente, y me digo que esto es “Reportatge Regió7 ” (el periódico de mi ciudad en que trabajé hasta antes de venir para acá) para cuando vuelva a Córdoba en diciembre. Volviendo al colegio Montserrat, este no tiene desperdicio. En el mismo estado que hace un siglo (ver fotos), entrar en él es como estar en la escuela de Harry Potter. Chicos y chicas uniformados, disciplinados y de toda condición social (para entrar hay unos exámenes de admisión muy grossos). Gracias a la condición de exalumno de Daniel, puedo hasta asistir a 15 minutos de una clase de filosofia, en la que el maestro hace salir al estrado a un chico para que hable de Platon. No se oye ni una mosca en el aula. Cuando nos levantamos para irnos el profesor se viene a despedir de nosotros a la puerta y cuando ya estaba cerrando la puerta suelta:, “ah! Y viva España!”. Y yo que me quedo con las ganas de decir “Pero que viva lejos!, hahahha”.
Daniel me lleva a comer “locro”, un mejunje muy contundente a base de maíz. Luego nos despedimos y me voy a buscar a Sofía al trabajo. Después de una visita al shopping y de saludar a Ade, su mejor amiga, me encuentro con Rodrigo. Mi primo Rodrigo! Me pone al día de sus andanzas laborales en el mundo de la sonorización musical y nos vamos a ver al tío Julio a su trabajo.
De martes a la tarde a jueves por la mañana me estoy en el campo, en casa del tío Julio con el primo Rodrigo. Cortamos un poco de leña y nos pasamos el día viendo películas y manteniendo el fuego. La dos noche vamos a cenar a casa de Ceci y Danielito, unos amigos del tío que viven del otro lado del camino en una casa muy bonita que se han construido. La pasamos rebien charlando de mil y una cosas y cargando al primo Rodrigo, que no come verdura y que se alimenta a base de pattys (hamburguesas), coca-cola y puchos y que no considera que Charly García sea un genio de la música.
“Con tanta barbita te pareces a Fidel Castro” me dijo hoy a la mañana mi abuela. Por la tarde, insistió. “Es que soy vasca” me dijo con una sonrisa en la boca. “Soy dura, como los vascos”, y se volvió a reír. “No me tome el pelo Lily” le contesté. “Es que si te tomo el pelo igual te caen los pelos de la barbita”, y se volvió a reír.
Al cabo de una hora: “Vamos a caminar un poco por el living abuela". Y contesta: “No. Soy vasca. No camino”. Hoy la abuela esta reivindicativa y no esta de acuerdo en que todavía estemos en 2006. “Es agosto de 2007 ya”, comenta. Le digo que no y me contesta muy seria que sí, que por la mañana lo han dicho por la TV y que no me haga el “macana” que se perfectamente que estamos en el año 2007 y que no la intente engañar. Así que me he callado.
Lluvia de mísiles sobre Beirut. En tierras donde llueve contadas veces al año y cuando en seis días no para de llover, no llueve agua sino mísiles. Juego geoestratégico infinito y perverso en Oriente Medio. Pesadilla local, efectos globales. El precio del crudo sube y sube mientras los mísiles bajan y bajan, agujereando el Líbano. Los ojos ya están ciegos y los están vaciando hasta dejar el cuenco hueco. Por qué? Para que? Hasta cuando? Como se van a dormir con la conciencia tranquila? Su Dios los absolverá? Niños, mujeres, hombres... humanos. Derecho internacional violado día tras día en nombre de la tierra santa. En nombre de la patria judía. Antes la diáspora, la vida errante de un pueblo y hoy la barbarie que no cesa. Sangre derramada por un terruño inerte, por unos pozos de agua. Pueblo víctima, Estado verdugo. La legitimidad hace años que la perdieron. Pueblo que sufrió el holocausto, Estado genocida. Hormiga que fue a vivir a un avispero. Asesinos en nombre de Alá y asesinos en nombre de Israel. Mañana en Buenos Aires la comunidad judía se manifestará por la masacre hace 12 años en la Amia, 85 muertos. En unos días en el Líbano causaron la muerte de más de 150 personas. Ayer víctimas, hoy verdugos. Mañana víctimas, pasado verdugos. Conciertos de cifras al ritmo de la muerte. Tambores de guerra y baterías de guerrilla. Y mientras, el tío Sam mira y calla. Laberinto sin salida. Ojos que se cierran y corazones que dejan de latir sin cesar. El mundo que construyen, que destruyen, para sus hijos. Hijos que ya no lo podran ver. Esclavos de las bombas, esclavos de los hombres-bomba. No justice, no peace. Pero con guerra tampoco hay paz. Acción, reacción, acción, explosión. Espiral diabólico en tierras creyentes. No paradise now. Later? I don’t think so. Refugiados, exiliados, encarcelados, torturados, viudas, huérfanos, muertos y más muertos. Odio y más odio. Sirenas que no dejan callar a la noche. Bombas que no dejan vivir al mundo. Aun no se han enterado que la partida no va a poder salir de las tablas. Aunque destruyan el tablero, aunque maten a todas las piezas. A que juegan? Que quieren ganar? Demasiadas preguntas, ya demasiado tiempo sin buscar ninguna respuesta. Mentiras, discursos, estrategias, tácticas absurdas. Palo y zanahoria. Sin noticias de vida, solo noticias de muerte. Siglo XXI, también cambalache. Conversaciones, negociaciones y mutilados. Quimeras muertas. Teatro de la muerte. Función macabra. Sillas vacías. Atrezzo militar. La vida es una tómbola y en Oriente Medio una ruleta rusa. Hezbolá ataca Haifa e Israel causa hoy la muerte a 31 personas más. En un mercado de Bagdad 60 muertos. Y Bush que habla y dice que “lo que hay que conseguir es que Siria obligue a Hezbolá a parar esta mierda". Esta mierda. Su mierda también.
Ahí está la abuela, a sus 92 años, leyendo París no se acaba nunca (Enrique Vila-Matas, Anagrama), absolutamente encantada con su prosa, su ironía, su inexistente parecido a Hemingway y sus descripciones de París. Encantada de que sea un libro de estos que hay que leer despacio. Encantada de no tener que mirar hacia la pantalla del televisor. Encantada de leer sobre esa ciudad que tanto le fascinó cuando la visitó en el primer tercio del siglo pasado. Esa ciudad en donde oyó decir a su hermano, Dónde til? porque no se acordaba del où est il? , anécdota que me contaba el otro día y que la (me) hacía reír tanto.
Sentado en la esquina entre avenida de Córdoba y Billingburst, un pibe de no más de 5 años esta revolviendo en la basura. Está sucio. Nadie pasa demasiado cerca de el. El pibe no levanta la vista de la vereda para mirar a nadie. Hará tiempo que perdió eso que se llama mirar a los ojos. Se llama Daniel (así le grito un chico desde la otra vereda), pero se podría llamar Tomas o Claudia o Isabel. Cada tarde, tipo las seis, sus padres lo meten arriba del remolque de la camioneta que los va a llevar des de alguna de las villas, auténticos campamentos de los desheredados del Gran Buenos Aires, hasta alguna esquina de la Capital Federal. Del basural al corazón del imperio albiceleste. De la podredumbre al centro de poder. Le podrían mandar al centro para que mendigue. Para que la gente, al verlo, sienta lastima y suelte prenda. Así funcionan estos asuntos. Compasión, caridad, lastima, tristeza y a seguir andando. Pero a Daniel le toca recoger cartón, vidrio y algún otro deshecho por el cual le den algunos pesos. Imagino a Daniel al principio divirtiéndose, sin saber muy bien lo que hacia para a medida que pasaban los días ir perdiendo esa sonrisa de niño que aun debería tener. En pleno siglo XXI hay cosas que no han cambiado. Vivir de la basura. Vivir de la basura. A la tercera vez que lo dices pierde fuerza, a la tercera vez que lo ves pierde novedad. Y así andan todos, entre acostumbrados e indignados. Llenáis vacíos.
Y es que tendrías que estar en la escuela pero vives de la basura. De una basura que ni siquiera es tuya. Al atardecer, cuando la mayoría de los chicos de tu edad están jugando con sus padres o están frente a una pantalla, tu sales a recorrer las calles. De pie, en un remolque hecho de cuatro maderas y cuatro hierros, arrastrado por un camión de la prehistoria, junto a otros chicos de tu edad y junto a otros no tan chicos, te llevan de las villas al centro de la ciudad. Si tienes un poco de suerte y tu villa está al lado de los raíles te podrás subir al tren blanco, el tren cartonero, y el del camión no se quedará con un 20% de lo recogido. Junto con dos pibes más te dejan en una esquina. Armado con un carro y una bolsa enorme, con tus manos infantiles pero con las durezas de las manos de un mayor, empiezas a recoger cartón, vidrio, tetra-briks, cualquier cosa por la cual te den unos pesos. Uno tras otro, hasta llenar el saco. Día tras día. En unas horas vuelves a la esquina donde te dejaron. De a poquito, van llegando tus compañeros de trabajo. Tu, que no tendrías que tener más que compañeros de juegos y de escuela. Pero te irás a dormir entrada la madrugada y te levantarás pronto para ir a la escuela. Saliste de la sombra y a la sombra vuelves. Te llaman cartonero. Te llaman cartonera.1 Tiet Julio, cosi Salva i Marc
2 Estació d'Omnibus de Buenos Aires
3 Matafuegos
4 Salva i Julio
5 La bossa pel viatge
6 Salva diu adéu al seu pare
Hice algunas fotos cuando Argentina pasó la primera liguilla del Mundial y la gente fue a celebrarlo al Obelisco. Pensé, iluso, dejado llevar por la euforia y el optimismo de la mayoría que Argentina por lo menos llegaría a semifinales y que mejor me esperaba a hacer unas fotos mejores. Las semifinales no llegaron, así que con retraso, cuelgo las que hice después del partido Holanda-Argentina.
1 Chico y obelisco.
2 Un periodista de televisión retransmitiendo des de el Obelisco.
3 Niña ataviada con la camiseta de Tevez.
4 Gente celebrando en el Obelisco
5 Richi en el obelisco
6 Àvia Lily hablando por teléfono.
7 Àvia Lily hablando con el tio Pepe.
8 De derecha a izquerda, por arriba, mis tios Julio (Córdoba), Luis (Buenos Aires) y Pepe (Tierra del Fuego). Debajo, la tia Tere (Buenos Aires).
Ciudad retrofuturista. Entre las dársenas, los diques del puerto y la primera línea de rascacielos hay unas vías abandonadas, ya llenas de hierbajos. Eso es Buenos Aires. Rascacielos y vías muertas. Y al lado está la estación de El Retiro. Enorme. Para la gente que va y para la que viene. El tránsito de gente es imparable. Media América Latina en una calle. Paraguayos, bolivianas, argentinos, chilenas, ecuatorianos, uruguayas y miles de almas más. Un lugar sucio no apto para trajes de 1.500 pesos. Buscavidas a mansalva. Panchos, garrapiñadas, dulces de mil clases y un sándwich llamado “catalán”. Y también fundas para celulares, mates, pulseras, calcetines, banderines, cordones para las zapatillas y banderas argentinas, muchas banderas argentinas. Arrabal de gente en tránsito, de trabajadores ambulantes y de los que buscan algo de comer o para reciclar en las basuras que se amontonan al lado de las farolas de la avenida de Ramos Mejía. Charcos de agua negra para una ciudad gris oro.
1 Niños.
2 El asado. Siempre estuvo presente.
3 La calavera y los recortes. La guarida del primo.
4 Primo y Marc.
Ravioles con tuco casero. Entrañas y carne de cerdo. Fútbol, pasiones desatadas. Pastel de chocolate. Cereales con chocolate caliente. Fotos viejas. Guitarra y punteo. Dibujos y libros. Colectivo. Pantalla y teclado. Música y vídeos. Escribir. Leer. Taxi a las 3 de la mañana. Conversaciones y precios. Aeropuerto de Ezeiza. Pucho. Espera. Charla intrascendente. Cambio a la vista a 3,3 y ahí, escondido en un rincón, el Banco de la Nación, que cambia a 3,8. Estafadores nada más entrar. Ladrones, chorros. Lo que habran pagado para tenerla ahí, nomás llegar. Cafés y facturas. Esperando de pie. Gente que llega con ilusión. Ya se les pasará. Algunos reencuentros no dan mucho más que los dos besos y la conversación hasta la casa de turno. Otros son un mundo nuevo por re-descubrir. Y reír y tener ganas de dormir. Otro que cruzó el charco, aunque sea por dos meses. Otro que se va a enamorar y que va a odiar esta ciudad. Como todo el mundo con todas las ciudades. La noche se unió con la mañana. Ayer llegó un amigo a casa y hoy, me han dado una segunda traducción para hacer, más el articulo del domingo... casi pagado el billete de ida y vuelta a la Tierra del Fuego!
De taquito, de punterazo, con la derecha y con la izquierda. Hoy pasó un vendaval por Alemania. Juego al toque y unas combinaciones de tiralíneas desarmaron a Serbia y Montenegro en cinco minutos. Saviola para Maxi Rodríguez y testarazo al fondo de la malla. A la gente, en el bar, no le había dado ni tiempo de poner el azúcar en el café. Pero todavía faltaba lo mejor por venir. Riquelme para Saviola, éste para Cambiasso, tacón de Crespo de vuelta y zurdazo imparable. El partido ya estaba roto a pedazos. Cada vez que los de Telefe pinchaban un plano de la cara de poema cada vez más trágico del mister de Serbia las risas eran generales.
Y éste será, y éste seraaaaá el equipo de José! Y éste será, y éste seraaaaaá el equipo de José!, cantaba la gente en referencia a José Pekerman, el mister de Argentina.
Maxi firmó la tercera rúbrica antes de llegar al medio tiempo.
La segunda parte tampoco tuvo color. Después de muchos minutos un tanto insulsos, la expulsión de Kezman y la entrada de Tévez y Messi dieron otra vez color y ritmo al partido. Messi desbordó a su defensa como suele hacer en el Barça y su centro lo remató Crespo. Tévez demostró al cabo de poco por que tiene tantos fans en la Argentina que reclaman su titularidad. Una finta, se va de uno, otro regate, deja sentado al defensa y la cruza para hacer imposible la llegada del guardameta. Iban cinco ya. Y parió la burra. Crespo cedió para Messi y éste ajustó raso al palo derecho. 6-0. Seis buenas razones para confiar en que éste equipo va a llegar lejos. La cosa promete. Aunque era media mañana, el Obelisco se llenó de gente loca por festejar el triunfo. Ya queda menos para Berlín pensaban todos.
1 Pizza, birra, fasso (Rodatge Skeleton Killers, 9 de juny)
2 Pipo i amiga (Rodatge S.K., 9 de juny)
3 Mad C. i al fons, Salva (Rodatge S.K., 9 de juny)
4 Fanal
5 Autobus
6 Pilu i Marc, autobus
Por la televisión recomendaban hoy a los argentinos que se desplazan desde Buenos Aires Provincia a Capital Federal, que mañana salgan tipo las 7 de la mañana para no agarrar embotellamientos. Así, podran llegar pronto a las oficinas para hacer un buen desayuno con medialunas argentinas, maté y/o café y cómo no, ataviarse con la zamarra blanca y celeste para animar al combinado de Pekerman. A las 10 de la mañana juegan contra Serbia y Montenegro. Muchos van a estar en sus puestos de trabajo, pero durante dos horas, pocos trabajaran. Por lo demás, todo sigue igual, y debaten hasta la saciedad porque no juegan Messi y Tévez.
Inquietos, caminan. Prohibido mirar al otro, o habrá problema. Andando las avenidas al ritmo de las sombras. Sombra pa’ qui, cruzo pa’ ya. Paso veloz, prohibido disfrutar del aire de la calle, del humo de los automóbiles. Cayó el sol, la marcha apresura. Agarra bien el bolso. Lleva poco dinero encima. Si preguntan no contestes. Si se acercan, aléjate. Si hay poca luz, vuelve atrás y busca otra calle. Sueña cuando llegues a casa. Prohibido sonreír sobre los adoquines. Imperativos contra la libertad. El miedo llama al miedo. La paranoia crece.
En la mayoría de casas tienen que bajar a abrirte. En las que no, hay un portero. Miedo masivo. Encerrados tras los muros. Ajenos y enajenados. Desconfiados. Los autos con los vidrios negros no dejan ver al conductor. Los seguros bajados. De las oficinas al barrio cerrado, al country. Ahí, encerrados, se sienten libres. Muchos con poco o nada y pocos con mucho. Y sólo ha hecho que empezar.
Yo ya llegué a casa, y tú?
1 Plaza de Mayo, paloma, Casa Rosada, pintada en la valla en recuerdo de los que murieron en el Boliche Cromagnon
2 Mario, vendedor de la revista HECHO
3 Madres marchando
4 Madres marchando
5 Madres marchando
6 Parlamento, Hebe de Bonafini
En un bombardeo, hoy EEUU mató al líder de AlQaeda en Irak, Al Zarqaui. Por la noche Israel asesinó al jefe de seguridad del gobierno palestino de Hamas. Buenos Aires amaneció con lluvia y sin bombardeos. El poco frío que hacia estos días dijo chau. Parece como que el invierno no tiene ganas de llegar a estas latitudes. Pues que sepa que si no se viene para acá tampoco se le echará de menos.
A las tres menos cuarto, bajo a la calle. Una cuadra a la izquierda, una a la derecha y ya estoy en avenida Las Heras. Cuatro cuadras más y ya estoy en avenida Coronel Díaz. Cinco cuadras más y llego a avenida Santa Fe, una a la derecha y entro en la estación Bulnes. Subte, línea D, verde. Agüero, Pueyrredón, Facultad de Medicina, Callao, Tribunales, 9 de julio y final de trayecto: Catedral, esquina San Martín con Rivadavia. Cuatro pasos y llego a la Plaza de Mayo.
Si es jueves y son las tres y media uno ya sabe a quien va a ver. Ahí están, las Madres de la Plaza de Mayo. Como cada jueves desde hace 29 años. Más de 1.500 jueves llevan ya. Cada año un poco más viejas, cada año más combativas. Luchando por esas causas que algunos llaman perdidas. Pero todavía faltan algunos minutos para la hora. Me siento y justo al lado se ponen a hablar cinco mujeres, cuatro ya viejas y una de veintitantos. Todas llevan fotos colgadas del cuello. Son fotos viejas, gastadas, de cuatro hombres y una mujer que desaparecieron. Que los desaparecieron. Fueron años de terror. Nadie sabia. Nadie se atrevía a preguntar. Peor que un tiroteo nocturno en una casa, peor que una bomba en un centro de reuniones, pero que degollarlos delante de sus familias. Se los llevaban... y ya nadie sabia. Inocularon el miedo en la sociedad. La paralizaron. Llega otra señora, más de 70 años a lomos. Se saca un pañuelo blanco del bolso y se lo ata a la cabeza. Acierto a leer Maria Lourdes. El nombre de su hija. Desaparecida por subversiva, por izquierdista, por amiga de un subversivo, por esposa de un sindicalista o tal vez desaparecida por estar en la agenda de algún militante montonero. A cuatro metros mío se para un hombre de mediana edad. No va vestido de Armani precisamente. Ropa vieja para una mirada cansada. Anteojos de hace treinta años, que no entienden de anteojos sin monturas ni de monturas de diseño. Se saca del bolsillo una especie de acreditación donde lleva pegada la foto de un pibe. Ha venido solo y luego marchará solo por detrás de las Madres, sin hablar con nadie. Debe ser su manera particular de gritarle en silencio a su hijo que no lo olvida, que quisiera (cosa ya imposible) verlo en vida. Que se lo arrebataron pero que aun no se ha resignado.
Distraído, sentado en el borde de un parterre, observando con curiosidad a unos turistas holandeses que sacan unas fotos a las Madres y se largan, me aborda Mario. Me quiere vender una revista que se llama HECHO en Bs As, Saliendo a la calle. Me cuenta que hoy es su cumpleaños, que todavía no vendió ni una revista. Le creo, antes me había fijado que nadie le daba bola. Me dice que muchos días suele dormir en la calle, bajo la catedral. Huele a vino, ese líquido que disimula el hambre y ahoga las penas. Me dice que le haría ilusión comprarse una tarta. Le doy los dos pesos que vale la revista y se despide con un “nice to meet you Marc”. Que se los gaste en lo que quiera. (1,30 de la venda se lo quedan los vendedores informa HECHO en su mancheta. Y las Madres empiezan a dar vueltas a la plaza. Van despacito, calladas, aguantando una pancarta donde se puede leer “Distribución de la riqueza ya!”. Trece madres, con su habitual pañuelo blanco en la cabeza, la llevan. En medio esta Hebe de Bonafini, la cara más visible y carismática. Una de las “locas” de la plaza de Mayo, viejo bautizo que les pusieron al inicio de su lucha por no olvidar, por no perdonar. Detrás un grupo de gente da la vuelta con ellas. Familiares de desaparecidos, gente que se solidariza con su causa. En total no serán más de 50 personas. En los inicios eran cuatro. Luego fueron más, luego menos, luego más, hoy fueron menos. En la conmemoración que hicieron en marzo de este año, a los 30 del inicio de la dictadura, llenaron la plaza. Llueva, haga frío, sol o nieve, ellas están cada jueves ahí.
Dan cinco o seis vueltas a la plaza, dejan la pancarta y cruzan las vallas que separan la plaza de la Casa Rosada, la casa de gobierno de la Nación. Y Hebe, a través de un megáfono comenta con sorna y acidez los últimos movimientos del ajedrez político argentino. A saber, la irrupción de la Lavagna como posible aspirante a la presidencia argentina. Ataca a Lavagna y a Duhalde y dice que son sumamente peligrosos. Lanza verbos malsonantes contra Carrió y dice que Menem es un monstruo que viene cabalgando solo y que por suerte, parece que solo se va a quedar, sin nadie que lo acompañe.
Y se despiden hasta un nuevo jueves. La poca gente que se quedó hasta el final corea tres cánticos.
Ahora, ahora, resulta indispensable
aparición con vida y castigo a los culpables.
Alerta, alerta que caminan,
milicos asesinos por América Latina.
Ole ole, ole ola, como a los nazis les va a pasar,
ole ole, ole ola allá donde vayan los iremos a buscar.
Y es que pasaron 30 años pero todavía se siguen haciendo juicios a militares. Siguen apareciendo casos de jóvenes que fueron robados a sus madres por los militares para quedárselos. El 24 de mayo de este año, militares retirados, participaron, de uniforme, en un acto donde se reivindicó el terrorismo de estado, la dictadura del 76 al 83 y se agredió a periodistas.
1 Nit, Buenos Aires
2 Nit, calle Tucumán, BB.AA
3 Rebequita i Mateo, dos cosins
4 Palauet a l'avda. Figueroa Alcorta
5 Al cartell, d'esquerra a dreta: Menem, Cavallo, Macri, De la Rua i Elisa Carrió.
6 Monument als espanyols
7 Cartell 25 de maig
8 Marc fent el tonto
9 Cotxe fet caldo i arbres
10 Passejador de gossos, una autèntica font de treball per molts joves argentins. Al fons, un home amb cadira de rodes travessa el carrer.
11 Passió futbolera
12 Passió futbolera II
1 Actriu amb body painting. Rodatge de la pel·lícula Skeleton Killer, sota la direcció del meu cosí Salva, aka "Salvatore Luccerto" i amb guió i producció de Mad Crampi. En paraules de Mad Crampi, " pelicula con románticas influencias que van desde la fotonovela Kiling, al giallo clásico de Mario Bava, los bolsilibros de horror y el euro-trash de Jess Franco".
2 Actriu anb body painting i Gastón. Rodatge de la pel·lícula Skeleton Killer.
3 Pilu i jo, fent d'extres, i Guillermo Lombardi, l'actor que encarna la calavera. Rodatge de la pel·lícula Skeleton Killer.
Hoy por la mañana me fui a tomar un café y a leer el Clarín a un bar (nunca me acuerdo del nombre) que esta en la esquina entre avda. General Las Heras con Austria. Incluso tan lejos viene un poco de noticia sobre el Estaut de Catalunya. Hay que buscar en algunas líneas inseridas en una información sobre “El conflicto en el País Vasco”, titulada “Primeros pasos para la legalización de Batasuna”.
Sobre Catalunya y hay que suponer sobre el Estatut –porque no lo aclara hasta 11 líneas más tarde”, dice: “En un acto electoral durante la campaña catalana por el referéndum que tendrá lugar el 18 de julio próximo, Rodríguez Zapatero...”. Luego añade que los socialistas (que contento que debe estar el gato Maragall, cuantas vidas le deben quedar todavía? –alguien sabe?-) y los otros partidos partidarios del Sí podrían alcanzar sobre un 71% de los votos mientras que el sondeo otorga “solamente 23 por ciento a los partidarios del “No”, Ezquerra (sic.) Republicana y el Partido Popular.
Pero acá lo único que importa desde hace unas semana y hasta que los boten o ganen el Mundial, es la selección (argentina, of course). Que si ayer domingo Messi estuvo haciéndose unas fotos para una campaña de Adidas, que si Pekerman (el entrenador) sonríe, que si Herzogenaurach (la ciudad alemana donde se alojan) es un pueblo a la argentina, que si Carlos Tevez (jugador) dice que “estamos de buen humor y contentos”. Da igual, cualquier cosa relacionada con el esférico sirve de excusa para rellenar el blanco del papel del periódico. Vaya, como casi siempre.
La otra noticia importante del día es que parece ser que la “suba” del costo de vida en mayo será menor a la esperada. Perfecto pues. Sobre un 0,5 calculan que subirá. Desglosado, leo que alimentas y bebidas bajo un 0,3% y el esparcimiento bajó un 0,4%. El resto, que seria lo que no me afecta tanto, subió en porcentajes que van del 0,5 (transportes y comunicaciones) al 2,2 (vivienda y servicios). Y es que aquí, el precio de la vivienda, no para de subir.
Pero lo más asombroso que leí hoy en Clarín es el siguiente titular en la sección “Carreras”. Reza: “Husson no para hasta la Polla...”. En Argentina, la polla es una carrera de caballos, o la apuesta que se hace para la carrera, o también cualquier apuesta en cualquier deporte. Aclarada la sorpresa, pienso que hay palabras a las que uno nunca se acostumbrará. Esta va a ser una. Hoy tocó el fútbol y la polla. Ya lo dicen algunos entrenadores. Hay que echarle huevos.
