circulantperargentina

Preparar el viaje, los papeles, los gadgets que lo acompañaran a uno al largo de unos meses (el portátil, la cámara digital, el mp3…).

Despedirse. El último café, la última copa, las últimas miradas y los últimos abrazos… por un tiempo. Y es que uno va lejos pero por suerte, ni al cielo ni al infierno.

El día antes. El último sueño en mi cama, mi cama. Viaje interminable hasta el aeropuerto de El Prat. Tanto preparatorio y me olvido la llave del candado de la maleta. Las primeras veces, por muy preparadas que uno las tenga, a veces salen así, torpes.

DRD 1213 TF/BUENOS AIRES RETRASADO/DELAYED/ENDARRERIT

Nueve horas de retraso! NUEVE! No es un muy buen eslogan que digamos para Air Madrid.

A las 15.30 tenia que partir el avión… y no salió hasta pasadas las 12 de la noche. Más de cinco horas encerrado en la zona de embarque, que era un auténtico ghetto argentino. El catalán solo lo hablábamos dos viejos y yo. A cada megafonía que anunciaba un nuevo retraso la diáspora argentina aplaudía, gritaba… y demostraba porque son unos quilomberos. Después de cada revuelta una señora de unos sesenta años acababa gritando VIVA MADRID! Otra iba gritando: terrible, terrible, es horrible ver a cada hora el mismo cartel, son unos macanas!

Cuando subimos al avión, las primeras palabras del comandante Jiménez Carrillo son: Tenemos uno de los aviones más modernos del mundo y como funciona con muchas computadoras, a veces… las risas de la gente llenan el avión.

Despegamos. Miles de hormigas luminosas nos despiden a la orilla. En plena noche negra, el mar nos engulle. Me duermo. Me despierto un poco antes de que el avión aterrice en Tenerife sur. Como el retraso que llevábamos era tan grande, una guagua tiene que llevar a los pasajeros que se bajan al aeropuerto de Tenerife norte, el destino original.

Despegamos otra vez. Me vuelvo a dormir un rato. Nos dan una comida entre nauseabunda y plastificada como almuerzo (era lo que tendríamos que haber cenado…).

Al cabo de unas horas empiezo a divisar Buenos Aires, esa mancha de edificaciones ingente que se expande a la izquierda del río de la plata. Cuadriculas, arterias descomunales e infinitas dibujan la trama de la ciudad del tango. Y uno se imagina allá abajo siendo incluso menos que un grano de arena en el desierto. Da un poco de vértigo. Y donde se acaba capital federal empieza el Gran Buenos Aires. No es sólo una impresión. Más de 12 millones de habitantes (el 33% de la población total) viven en esta macro urbe. Un país, que es el octavo en extensión del planeta, con una superficie total de más de 2 millones y medio de km2.

Antes de aterrizar, el comandante Jiménez Carrillo se disculpa: Gracias por su paciencia (se olvidó de añadir INFINITA) porque la hemos cagado bastante. 24 horas después de la hora prevista del vuelo, pisábamos Ezeiza.

Clicar sobre el número.

1 Sala d'embarcament n.59, aeroport d'El Prat, Bcn.

2 Marc, Àvia Lily, Salva

3 BBAA design

4 Gomero de més de 200 anys, parc de la Recoleta

5 Gats a l'entrada del cementiri de la Recoleta, on hi ha enterrats, entre d'altres, diversos prócers argentins com Hipólito Irigoyen, president en dues etapes de principi de segle XX, l'Evita... i el meu avi Tatin. 

6 Estatua d'un mausoleu, cementiri de la Recoleta

7 La cosina Pilu, al cementiri de la Recoleta

Hoy por la mañana me fui a tomar un café y a leer el Clarín a un bar (nunca me acuerdo del nombre) que esta en la esquina entre avda. General Las Heras con Austria. Incluso tan lejos viene un poco de noticia sobre el Estaut de Catalunya. Hay que buscar en algunas líneas inseridas en una información sobre “El conflicto en el País Vasco”, titulada “Primeros pasos para la legalización de Batasuna”.

Sobre Catalunya y hay que suponer sobre el Estatut –porque no lo aclara hasta 11 líneas más tarde”, dice: “En un acto electoral durante la campaña catalana por el referéndum que tendrá lugar el 18 de julio próximo, Rodríguez Zapatero...”. Luego añade que los socialistas (que contento que debe estar el gato Maragall, cuantas vidas le deben quedar todavía? –alguien sabe?-) y los otros partidos partidarios del Sí podrían alcanzar sobre un 71% de los votos mientras que el sondeo otorga “solamente 23 por ciento a los partidarios del “No”, Ezquerra (sic.) Republicana y el Partido Popular.

Pero acá lo único que importa desde hace unas semana y hasta que los boten o ganen el Mundial, es la selección (argentina, of course). Que si ayer domingo Messi estuvo haciéndose unas fotos para una campaña de Adidas, que si Pekerman (el entrenador) sonríe, que si Herzogenaurach (la ciudad alemana donde se alojan) es un pueblo a la argentina, que si Carlos Tevez (jugador) dice que “estamos de buen humor y contentos”. Da igual, cualquier cosa relacionada con el esférico sirve de excusa para rellenar el blanco del papel del periódico. Vaya, como casi siempre.

La otra noticia importante del día es que parece ser que la “suba” del costo de vida en mayo será menor a la esperada. Perfecto pues. Sobre un 0,5 calculan que subirá. Desglosado, leo que alimentas y bebidas bajo un 0,3% y el esparcimiento bajó un 0,4%. El resto, que seria lo que no me afecta tanto, subió en porcentajes que van del 0,5 (transportes y comunicaciones) al 2,2 (vivienda y servicios). Y es que aquí, el precio de la vivienda, no para de subir.

Pero lo más asombroso que leí hoy en Clarín es el siguiente titular en la sección “Carreras”. Reza: “Husson no para hasta la Polla...”. En Argentina, la polla es una carrera de caballos, o la apuesta que se hace para la carrera, o también cualquier apuesta en cualquier deporte. Aclarada la sorpresa, pienso que hay palabras a las que uno nunca se acostumbrará. Esta va a ser una. Hoy tocó el fútbol y la polla. Ya lo dicen algunos entrenadores. Hay que echarle huevos.

1 Actriu amb body painting. Rodatge de la pel·lícula Skeleton Killer, sota la direcció del meu cosí Salva, aka "Salvatore Luccerto" i amb guió i producció de Mad Crampi. En paraules de Mad Crampi, " pelicula con románticas influencias que van desde la fotonovela Kiling, al giallo clásico de Mario Bava, los bolsilibros de horror y el euro-trash de Jess Franco". 

2 Actriu anb body painting i Gastón. Rodatge de la pel·lícula Skeleton Killer.

1 Nit, Buenos Aires

2 Nit, calle Tucumán, BB.AA

3 Rebequita i Mateo, dos cosins

4 Palauet a l'avda. Figueroa Alcorta

5 Al cartell, d'esquerra a dreta: Menem, Cavallo, Macri, De la Rua i Elisa Carrió.

6 Monument als espanyols

7 Cartell 25 de maig

8 Marc fent el tonto

9 Cotxe fet caldo i arbres

10 Passejador de gossos, una autèntica font de treball per molts joves argentins. Al fons, un home amb cadira de rodes travessa el carrer.

11 Passió futbolera

12 Passió futbolera II

1 Plaza de Mayo, paloma, Casa Rosada, pintada en la valla en recuerdo de los que murieron en el Boliche Cromagnon

2 Mario, vendedor de la revista HECHO

3 Madres marchando

4 Madres marchando

5 Madres marchando

6 Parlamento, Hebe de Bonafini

En un bombardeo, hoy EEUU mató al líder de AlQaeda en Irak, Al Zarqaui. Por la noche Israel asesinó al jefe de seguridad del gobierno palestino de Hamas. Buenos Aires amaneció con lluvia y sin bombardeos. El poco frío que hacia estos días dijo chau. Parece como que el invierno no tiene ganas de llegar a estas latitudes. Pues que sepa que si no se viene para acá tampoco se le echará de menos.

A las tres menos cuarto, bajo a la calle. Una cuadra a la izquierda, una a la derecha y ya estoy en avenida Las Heras. Cuatro cuadras más y ya estoy en avenida Coronel Díaz. Cinco cuadras más y llego a avenida Santa Fe, una a la derecha y entro en la estación Bulnes. Subte, línea D, verde. Agüero, Pueyrredón, Facultad de Medicina, Callao, Tribunales, 9 de julio y final de trayecto: Catedral, esquina San Martín con Rivadavia. Cuatro pasos y llego a la Plaza de Mayo.

Si es jueves y son las tres y media uno ya sabe a quien va a ver. Ahí están, las Madres de la Plaza de Mayo. Como cada jueves desde hace 29 años. Más de 1.500 jueves llevan ya. Cada año un poco más viejas, cada año más combativas. Luchando por esas causas que algunos llaman perdidas. Pero todavía faltan algunos minutos para la hora. Me siento y justo al lado se ponen a hablar cinco mujeres, cuatro ya viejas y una de veintitantos. Todas llevan fotos colgadas del cuello. Son fotos viejas, gastadas, de cuatro hombres y una mujer que desaparecieron. Que los desaparecieron. Fueron años de terror. Nadie sabia. Nadie se atrevía a preguntar. Peor que un tiroteo nocturno en una casa, peor que una bomba en un centro de reuniones, pero que degollarlos delante de sus familias. Se los llevaban... y ya nadie sabia. Inocularon el miedo en la sociedad. La paralizaron. Llega otra señora, más de 70 años a lomos. Se saca un pañuelo blanco del bolso y se lo ata a la cabeza. Acierto a leer Maria Lourdes. El nombre de su hija. Desaparecida por subversiva, por izquierdista, por amiga de un subversivo, por esposa de un sindicalista o tal vez desaparecida por estar en la agenda de algún militante montonero. A cuatro metros mío se para un hombre de mediana edad. No va vestido de Armani precisamente. Ropa vieja para una mirada cansada. Anteojos de hace treinta años, que no entienden de anteojos sin monturas ni de monturas de diseño. Se saca del bolsillo una especie de acreditación donde lleva pegada la foto de un pibe. Ha venido solo y luego marchará solo por detrás de las Madres, sin hablar con nadie. Debe ser su manera particular de gritarle en silencio a su hijo que no lo olvida, que quisiera (cosa ya imposible) verlo en vida. Que se lo arrebataron pero que aun no se ha resignado.

Distraído, sentado en el borde de un parterre, observando con curiosidad a unos turistas holandeses que sacan unas fotos a las Madres y se largan, me aborda Mario. Me quiere vender una revista que se llama HECHO en Bs As, Saliendo a la calle. Me cuenta que hoy es su cumpleaños, que todavía no vendió ni una revista. Le creo, antes me había fijado que nadie le daba bola. Me dice que muchos días suele dormir en la calle, bajo la catedral. Huele a vino, ese líquido que disimula el hambre y ahoga las penas. Me dice que le haría ilusión comprarse una tarta. Le doy los dos pesos que vale la revista y se despide con un “nice to meet you Marc”. Que se los gaste en lo que quiera. (1,30 de la venda se lo quedan los vendedores informa HECHO en su mancheta. Y las Madres empiezan a dar vueltas a la plaza. Van despacito, calladas, aguantando una pancarta donde se puede leer “Distribución de la riqueza ya!”. Trece madres, con su habitual pañuelo blanco en la cabeza, la llevan. En medio esta Hebe de Bonafini, la cara más visible y carismática. Una de las “locas” de la plaza de Mayo, viejo bautizo que les pusieron al inicio de su lucha por no olvidar, por no perdonar. Detrás un grupo de gente da la vuelta con ellas. Familiares de desaparecidos, gente que se solidariza con su causa. En total no serán más de 50 personas. En los inicios eran cuatro. Luego fueron más, luego menos, luego más, hoy fueron menos. En la conmemoración que hicieron en marzo de este año, a los 30 del inicio de la dictadura, llenaron la plaza. Llueva, haga frío, sol o nieve, ellas están cada jueves ahí.

Dan cinco o seis vueltas a la plaza, dejan la pancarta y cruzan las vallas que separan la plaza de la Casa Rosada, la casa de gobierno de la Nación. Y Hebe, a través de un megáfono comenta con sorna y acidez los últimos movimientos del ajedrez político argentino. A saber, la irrupción de la Lavagna como posible aspirante a la presidencia argentina. Ataca a Lavagna y a Duhalde y dice que son sumamente peligrosos. Lanza verbos malsonantes contra Carrió y dice que Menem es un monstruo que viene cabalgando solo y que por suerte, parece que solo se va a quedar, sin nadie que lo acompañe.

Y se despiden hasta un nuevo jueves. La poca gente que se quedó hasta el final corea tres cánticos.

Ahora, ahora, resulta indispensable

aparición con vida y castigo a los culpables.

Alerta, alerta que caminan,

milicos asesinos por América Latina.

Ole ole, ole ola, como a los nazis les va a pasar,

ole ole, ole ola allá donde vayan los iremos a buscar.

Y es que pasaron 30 años pero todavía se siguen haciendo juicios a militares. Siguen apareciendo casos de jóvenes que fueron robados a sus madres por los militares para quedárselos. El 24 de mayo de este año, militares retirados, participaron, de uniforme, en un acto donde se reivindicó el terrorismo de estado, la dictadura del 76 al 83 y se agredió a periodistas.

1 Trànsit a Figueroa Alcorta

2 Gent esperant el colectivo

3 El colectivo i ella

Inquietos, caminan. Prohibido mirar al otro, o habrá problema. Andando las avenidas al ritmo de las sombras. Sombra pa’ qui, cruzo pa’ ya. Paso veloz, prohibido disfrutar del aire de la calle, del humo de los automóbiles. Cayó el sol, la marcha apresura. Agarra bien el bolso. Lleva poco dinero encima. Si preguntan no contestes. Si se acercan, aléjate. Si hay poca luz, vuelve atrás y busca otra calle. Sueña cuando llegues a casa. Prohibido sonreír sobre los adoquines. Imperativos contra la libertad. El miedo llama al miedo. La paranoia crece.

En la mayoría de casas tienen que bajar a abrirte. En las que no, hay un portero. Miedo masivo. Encerrados tras los muros. Ajenos y enajenados. Desconfiados. Los autos con los vidrios negros no dejan ver al conductor. Los seguros bajados. De las oficinas al barrio cerrado, al country. Ahí, encerrados, se sienten libres. Muchos con poco o nada y pocos con mucho. Y sólo ha hecho que empezar.

Yo ya llegué a casa, y tú?

Por la televisión recomendaban hoy a los argentinos que se desplazan desde Buenos Aires Provincia a Capital Federal, que mañana salgan tipo las 7 de la mañana para no agarrar embotellamientos. Así, podran llegar pronto a las oficinas para hacer un buen desayuno con medialunas argentinas, maté y/o café y cómo no, ataviarse con la zamarra blanca y celeste para animar al combinado de Pekerman. A las 10 de la mañana juegan contra Serbia y Montenegro. Muchos van a estar en sus puestos de trabajo, pero durante dos horas, pocos trabajaran. Por lo demás, todo sigue igual, y debaten hasta la saciedad porque no juegan Messi y Tévez. 

1 Pizza, birra, fasso (Rodatge Skeleton Killers, 9 de juny)

2 Pipo i amiga (Rodatge S.K., 9 de juny)

3 Mad C. i al fons, Salva (Rodatge S.K., 9 de juny)

4 Fanal

5 Autobus

6 Pilu i Marc, autobus

De taquito, de punterazo, con la derecha y con la izquierda. Hoy pasó un vendaval por Alemania. Juego al toque y unas combinaciones de tiralíneas desarmaron a Serbia y Montenegro en cinco minutos. Saviola para Maxi Rodríguez y testarazo al fondo de la malla. A la gente, en el bar, no le había dado ni tiempo de poner el azúcar en el café. Pero todavía faltaba lo mejor por venir. Riquelme para Saviola, éste para Cambiasso, tacón de Crespo de vuelta y zurdazo imparable. El partido ya estaba roto a pedazos. Cada vez que los de Telefe pinchaban un plano de la cara de poema cada vez más trágico del mister de Serbia las risas eran generales.

Y éste será, y éste seraaaaá el equipo de José! Y éste será, y éste seraaaaaá el equipo de José!, cantaba la gente en referencia a José Pekerman, el mister de Argentina.

Maxi firmó la tercera rúbrica antes de llegar al medio tiempo.

La segunda parte tampoco tuvo color. Después de muchos minutos un tanto insulsos, la expulsión de Kezman y la entrada de Tévez y Messi dieron otra vez color y ritmo al partido. Messi desbordó a su defensa como suele hacer en el Barça y su centro lo remató Crespo. Tévez demostró al cabo de poco por que tiene tantos fans en la Argentina que reclaman su titularidad. Una finta, se va de uno, otro regate, deja sentado al defensa y la cruza para hacer imposible la llegada del guardameta. Iban cinco ya. Y parió la burra. Crespo cedió para Messi y éste ajustó raso al palo derecho. 6-0. Seis buenas razones para confiar en que éste equipo va a llegar lejos. La cosa promete. Aunque era media mañana, el Obelisco se llenó de gente loca por festejar el triunfo. Ya queda menos para Berlín pensaban todos.

1 Niños.

2 El asado. Siempre estuvo presente.

3 La calavera y los recortes. La guarida del primo.

4 Primo y Marc.

Ravioles con tuco casero. Entrañas y carne de cerdo. Fútbol, pasiones desatadas. Pastel de chocolate. Cereales con chocolate caliente. Fotos viejas. Guitarra y punteo. Dibujos y libros. Colectivo. Pantalla y teclado. Música y vídeos. Escribir. Leer. Taxi a las 3 de la mañana. Conversaciones y precios. Aeropuerto de Ezeiza. Pucho. Espera. Charla intrascendente. Cambio a la vista a 3,3 y ahí, escondido en un rincón, el Banco de la Nación, que cambia a 3,8. Estafadores nada más entrar. Ladrones, chorros. Lo que habran pagado para tenerla ahí, nomás llegar. Cafés y facturas. Esperando de pie. Gente que llega con ilusión. Ya se les pasará. Algunos reencuentros no dan mucho más que los dos besos y la conversación hasta la casa de turno. Otros son un mundo nuevo por re-descubrir. Y reír y tener ganas de dormir. Otro que cruzó el charco, aunque sea por dos meses. Otro que se va a enamorar y que va a odiar esta ciudad. Como todo el mundo con todas las ciudades. La noche se unió con la mañana. Ayer llegó un amigo a casa y hoy, me han dado una segunda traducción para hacer, más el articulo del domingo... casi pagado el billete de ida y vuelta a la Tierra del Fuego!

Ciudad retrofuturista. Entre las dársenas, los diques del puerto y la primera línea de rascacielos hay unas vías abandonadas, ya llenas de hierbajos. Eso es Buenos Aires. Rascacielos y vías muertas. Y al lado está la estación de El Retiro. Enorme. Para la gente que va y para la que viene. El tránsito de gente es imparable. Media América Latina en una calle. Paraguayos, bolivianas, argentinos, chilenas, ecuatorianos, uruguayas y miles de almas más. Un lugar sucio no apto para trajes de 1.500 pesos. Buscavidas a mansalva. Panchos, garrapiñadas, dulces de mil clases y un sándwich llamado “catalán”. Y también fundas para celulares, mates, pulseras, calcetines, banderines, cordones para las zapatillas y banderas argentinas, muchas banderas argentinas. Arrabal de gente en tránsito, de trabajadores ambulantes y de los que buscan algo de comer o para reciclar en las basuras que se amontonan al lado de las farolas de la avenida de Ramos Mejía. Charcos de agua negra para una ciudad gris oro.